La cérémonie est interminable. Les invités se bousculent pour échanger avec la mariée, toute pimpante dans sa grande robe blanche, conçue par un grand couturier parisien, dont elle est très fière.
Alan évite le monde autant que possible, fixant la mer au loin. La maison où se déroule la cérémonie n’est autre que la demeure des Floyd, à flanc de falaise. Un instant, le jeune homme hésite à ouvrir la fenêtre pour faire le saut de l’ange.
Dilayla ne lui laisse pas un moment de répit. Elle est comme une mouche volant autour d’un délicieux plat du jour. Plusieurs fois, elle tente de lui arracher un câlin, mais Alan ne se sent même pas de faire semblant. Le contact de cette femme le répugne.
Vexée, elle se retire pour retenter sa chance quelques minutes plus tard.
Les mariés entrent au son de la musique traditionnelle et avancent vers l’autel. Dilayla serre très fort la main d’Alan, comme pour l’empêcher de s’enfuir. L’avancée est un supplice. Le poids des regards des invités manque de le faire s’écrouler. Pas une fois Alan ne croise un visage inquiet ou compatissant pour sa situation.
Le prêtre est aussi austère que l’autel. Il récite les paroles sacrées d’un ton très solennel. Alan se perd dans ses pensées, avant d’être ramené dans ce cauchemar éveillé par un ton de voix plus insistant du maître de cérémonie.
– Je répète ma question, monsieur Alan Sivert : voulez-vous prendre pour épouse madame Dilayla Floyd, ici présente, l’aimer et la chérir, dans la joie comme dans la douleur, jusqu’à ce que la mort vous sépare ?
Alan fixe la fenêtre et, au loin, la mer. Comme pour fuir ce terrible dilemme, il imagine très fort le visage de Milena devant lui, dans la lumière du soleil, avant de répondre comme s’il s’adressait à elle, dans un long murmure.
– Oui, je le veux.
Les applaudissements résonnent dans la pièce et Dilayla tire le visage d’Alan vers elle de ses deux mains pour l’embrasser. Le contact de ses lèvres soulève un haut-le-cœur au jeune homme, qui se dégage maladroitement.
– Pardon, c’est l’émotion ! s’excuse-t-il, prenant congé dès que possible.
C’est hélas sans compter sur la ténacité de Dilayla, qui n’est pas prête à laisser filer son nouvel époux.
– Eh, attends ! Mais attends, te dis-je !
Le saisissant par la main, elle le tire en arrière, contre elle.
– Allez, mon chéri, on va être heureux tous les deux… Tu ne veux pas qu’on aille s’isoler un peu dans la chambre ?
La fin de sa phrase est teintée d’un ton lubrique, susurrée avec un petit sourire en coin et des yeux qui en disent long sur ses intentions. Alan n’aurait pas hésité un seul instant à se trancher le bras pour s’échapper.
– Euh, non, je ne suis pas d’humeur…
– Ce soir alors, j’espère bien ! Ton père m’a dit que tu étais plutôt… timide et que tu ne savais pas trop exprimer tes désirs. Qu’il fallait que je te prenne en main… Ne t’inquiète pas, mon chou, tu vas adorer que je te… prenne en main.
Sa langue passe sur le fil de ses lèvres et son regard se charge de lubricité. Une envie malsaine, écœurante.
Alan parvient à s’isoler un temps près d’une fenêtre, écoutant distraitement les invités venus lui parler. L’heure du repas approche et, avec elle, la future nuit de noces qui serre d’angoisse l’estomac du jeune homme.
Il ne mange presque rien à table. Il n’ose toucher au poisson dans son assiette, tant il ne veut pas faire affront à la demeure de Milena. Les invités le regardent avec étonnement. Les murmures au loin témoignent d’une étrange condescendance.
– Quel ingrat… Une si belle épouse et un si bel avenir…
Le temps passe encore plus lentement alors qu’il sent une main intrusive remonter le long de sa cuisse. Dilayla affiche le sourire d’un requin. Elle vient murmurer à l’oreille de son mari d’infortune.
– Le repas est délicieux, mais j’ai hâte que tu sois mon dessert…